Ba dum pis

Entiende una cosa, te lo has buscado tú, sin más, deja de echarle la culpa a Dios, el universo o tu mala suerte. El único que tiene la culpa de todo eres tu. Gordo.

Y así, sin más se fue. No es extraño que lo que más recuerdo sea la parte de atrás de su cabeza, su espalda... y no de índole sexual, marranos, si no como algo triste y bonito. Como esa mano que se escapa de la tuya, el último contacto, el último latido del corazón. Eso es así.

Gñarp

¿Difiere el mundo real de la ficción? Si, no, nunca lo habia pensado... Pues pequeños seres, mierdas cantantes y danzante de este mundo, tengo la respuesta: si. Ni los bomberos atraviesan paredes de ladrillos con un niño al hombro, ni te conviertes en superhéroe por la picadura de un insecto, ni sobrevives a la explosión de una bomba nucelar metido en una nevera, ni tus sueños (o simplemente, expectativas) se hacen realidad por mucho desearlos.

La vida es una mano gigante con un guante de cuero sádico, que te abofetea cada vez que fracasas. Es esa mano que te zarandea cuando tienes un sueño perfecto. Esa mano que te pellizca cuando sueñas despierto. Mano estúpida. "Nuestras vidas son los ríos  que van a dar en la mar", lo que no dice es que ese rio está lleno de piedras que te rajan la piel, rápidos y cocodrilos. No es un jodido rio como caldo pollo, es una marabunta de agua con mala leche que te petea el higado hasta convertirlo en merienda. Golpe tras golpe, sacas la cabeza del agua, para tomar algo de aire y ver como hay gente que baja por el puto rio en barcos de acero, incluso en aviones a 10.000 pies de altura; sacas la cabeza lo justo para tomar un respiro y darte cuenta de que, tanto por encima de la superficie, como por debajo, todo es mierda.

Lo mismo hasta tienes crios

Y lo fácil que es imaginar ser "ese" y no yo... capullo.

Sinceramente hoy encuentro un vacio emocinal que debía de ser mi miembro masculino en un pasado, como tengo un sitio en esta red llena de pornografía y estafas, pensé que seria bonito ponerlo aquí.
Pero la noticia no es que el logo de 'Londres 2012' parezca una figura erótica, en la que Lisa Simpson le pronporciona placer oral a su hermano, provocando el mayor de los más crueles incestos de la historia de la humanidad; la noticia es esa puta vieja amiga llamada ilusión  ha llamado a mi puerta con una cestita llena de amargas promesas y dulces mentiras, esperando paciente a que meta la mano para ver qué cojones saco.

Pensareis que la ilusión no es mala, pero claro no sois yo y tampoco teneis mi mala suerte. Imaginaos por un momento que os prometen un teléfono móvil -para que os lo metais por el culo-, en vuestro caso trendreis una ilusión de vuestro trasto preferido, un Iphone o alguna polla con 3G. En mi caso mi ilusión se empalma, creando un movil imposible que puede volar, asar salchichas en su pantalla y hacerme llegar a la luna para follarme a una extraterrestre cachonda de cómoda vagina espacial.
Podria Nikola Tesla bajar del cielo y darme una somanta ostias por ser tan ignorante o estúpido, pero no cambiaría mi tonta mentalidad ilusitoria. Así, como quien bebe un vaso de orín, subes alto, pensando en lo mejor, en la felicidad, en la compañia, en los besos, en las caricias, en todo lo inventado por el Hombre... para luego, caer desde lo más alto y al llegar al suelo desear ser otro tipo de persona. Más recta, razonable y sensata, pero ¡qué coño!, caida tras caida, seguiré pensando que esa chica me quiere tras el primer hola.